my heart's burning up, my head divide

A vontade mesmo é de ficar batendo a cabeça da parede, enquanto escuto as distorções matadoras de Kevin Shields em "You never should", música obrigatória do primeiro disco do My Bloody Valentine ("Isn't Anything", 1988).

Um tipo estranho de tédio consome minhas horas, há umas duas semanas. Não é falta do que fazer, é pura falta de coragem para fazer alguma coisa. Na verdade, pendências não faltam: trabalhos para entregar, centenas de páginas para ler, MUITA coisa para escrever (jornalisticamente, ou não), milhares de e-mails para serem enviados, decisões a tomar...

Mas aí eu me pergunto, por que não agora?

O fato é que, para mim, junho costumeiramente é um mês de crise, de má sorte, em que tudo se dá ao luxo de sair um pouco dos trilhos, no pior dos sentidos.

Meus 19 anos se aproximam e os milhares de projetos que zunem pela minha cabeça são sabotados por um pouco dessa letargia trazida por Junho, um mês em que o lá-fora costuma ser muito mais belo (o frio, o sol fraco, o céu cheio de estrelas) do que o aqui-dentro.

Fico pensando se foram realmente erradas - em relação a mim - as últimas atitudes que tomei, e chego a conclusão que não. Se toda minha argumentação até aqui foi que certas coisas são completamente independetes de outras (mesmo que sejam, na verdade, da mesma natureza), então acho que não devo acumular mais culpa do que as antigas. Fui eu quem apertou o gatilho, mas o alvo era outro, não o meu próprio pé.

Chega de desculpas. Chega de culpas. Chega de pensar em todos os amanhãs. Pensar em todos os amanhãs é pura auto-sabotagem disfarçada de esperança dos que já perderam a esperança. E eu já devia ter aprendido essa lição.

O que eu preciso mesmo é de um tapa na cara, porque das doses de vodka barata eu já desisti.

A trilha sonora do meu agora seria "Gonna make you love me" do Ryan Adams, não pela letra, mas por todo aquele climão de "ainda-sorrindo-depois-de-tudo-garotão". Pena que o meu "Gold" ficou perdido no meio desse tudo.

Não tem muito como ser diferente. Eu vou tentar mais uma vez. (E quantas mais for preciso).

wouldn't it be nice?

Urucubaca. Março não foi um mês, foi uma estadia de 744 horas no Inferno!

Para não dar azar, amanhã eu acordo ouvindo Beach Boys no último volume.

eis o outono...

Vindo de dois álbuns que insistiam em algum experimentalismo para realçar a força das melodias de Jeff Tweedy, o Wilco de "Sly Blue Sky" aparece sóbrio e, como sempre, dolorosamente belo.

"Sky Blue Sky" é trilha perfeita para esse outono. É música para um domingo à noite depois de uma fim de semana agitado. Verão? Deixa o verão para mais tarde. O álbum traz as mesmas referências uqe fizeram do Wilco uma das bandas mais bacanas de sua geração. Estão aqui: o country-rock, o folk, o blues, as pitadinhas de rock alternativo (R.E.M. e Replacements), o power pop e até um pouco de soul. Jeff Tweedy é gênio, e isso não é só um clichê, como também a mais pura verdade. Tweedy tem o dom de escolher as palavras exatas, as vírgulas corretas e pontos finais precisos para descrever tanto esse sky blue sky quanto nosso heart confused heart. E nas poucas vezes que lhe falta palavras, sobra-lhe melodias. E os melhores solos de guitarra, desde que inventaram solos de guitarra.

O que mais eu preciso nesse outono além de um bom solo de guitarra?

O Outono sempre foi minha estação preferida: sem chuvas, sem calor, sem frio e sem os insetos irritantes da primavera. Ok, faz nenhum sentido falar em outono nesse calor infernal que está fazendo aqui no Rio. Mas eu cresci em Passa Quatro, e lá falar de outono e das outras estações faz pelo menos um pouco de sentido. Se o clima não muda, aqui dentro imperam revoluções. Se os excessos do verão me confundem um tanto, no outono fica tudo bem mais claro. O que é complicado continua complicado, porém se sabe peplo menos o porquê dessa complicação e confusão toda.

Nesse "Sly Blue Sky" não há muito espaço para o cinza das nuvens e da confusão. As melodias e os pensamentos fluem claros, sem escapatória pro coração. Depois de muito esconde-esconde do sol e de tudo, o que resta é escolher o lugar e a palavra (que parecem) certos.

Adeus confusão, o Outono chegou.

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5 músicas para esse outono


"Impossible Germany", Wilco:

"Uma Alemanha impossível,
Um Japão improvável.
É para isso que o amor serve.
Para nos por num lugar
belo e sozinho
cara a cara".

A melhor faixa de "Sky Blue Sky" não precisava ter uma letra assim. Mas tem. Ela não precisava ter o melhor solo de guitarra desde "At least that's what you said" (do prórpio Wilco), mas tem. Ela não deveria ser meu hitzão do outono. Mas é.


"The Golden Age", Beck:
Essa é o outono inteiro em uma única canção. Do disco triste do Beck, "Sea Change". "Put you hands on the wheel / let the golden age begin". Eu obedeço.

"Notice", Gomez:
O Gomez pode não ser uma grande banda para discos ("Bring It On", melhor da banda ainda passa longe da perfeição), mas não há como negar que eles sempre colocam umas 3 ou 4 canções fantásticas em cada um deles. "Notice" é uma das três de "How We Operate", de 2006 (as outras, "Girlshappedlovedrug" e "Charlie Patton songs") e desde da primeira nota me nocauteou sem muita explicação. Acontece como aconteceu deles te fazerem perder a cabeça por aquela "Tijuana Lady" do "Bring It On". No caso de "Notice", eles te fazem perder a cabeça por uma garota que não percebe o que acontece ao seu redor, nem as mentiras que contam pra ela. Acontece.

"Dirty Version" , Voxtrot:

B-side da banda nova prefira da casa, então, coisa séria. Balada lo-fi conduzida por um violão preguiçoso, noises de guitarra e teclado tão sutis que parecem coisa da sua imaginação, além de uma voz feminina mais preguiçosa e sutil que o resto da faixa. "Eu vou de leste à oeste nesse lugar / Meus pés nos seus passos / Gritando mais alto do que um tiro / Eu ainda não terminei com você". Como disse, coisa muito séria.

"Parisian Skies", Maxïmo Park:

Punk magoado com pé no freio e letra construída com várias rimas estranhas. Parece pouco, mas me pegou de jeito. Pecado mundando que fecha o disco novo do Maxïmo Park, banda de punk magoado com pé no freio e letras construídas com várias rimas estranhas. Viciante e sem sentido como o Maxïmo Park.